я достала ее из коробки.
цветная такая, блестяще запакованная... коробочка...
еще когда шелестела оберткой, подумала:вдруг там мелочь какая затушевалась блескучками?
налепили, понимаешь ли!
я думала, она будет такая большая и теплая... такая уютная звонкая мохнатая точка...
у каждого она, вероятно, разно предствлена, асбтрактно от человека, существует сама по себе.
если однажды невзначай, на бегу, краем мысли уцепиться, возможно, наверное, понять какая она или почувствовать, хотя, может быть, и нет...
у кого-то она квадратная и полая, как коробка из-под кукурузных хлопьев величиной с дом.
вот ведь как смешно, он и не знает, пока не подумает, а может не узнает вообще ни-ког-да...
а может и знает, и желаема ему пустота та: внутрях вакуум, зато спеси да показухи на 10 с хвостиком.
Так вот моя должна быть темно-синей мохнатой точкой... а оказалась потертой тряпичной куклой школьных лет: вся в заплатках из клетчатых папиных старых штанов, один веселый пластмассовый глаз от плюшевого крокодила, другой же из черной пуговицы с четырьмя дырками, пришитой накрест, с жиденькими косичками, тонкими ножками из сбившегося войлока - холодная, потертая временем...
вот такая она - моя любовь...